El año que empezaba trajo la más enorme soledad.
Ella lo sabía y no se preocupaba.
Se levantaba cuando le era imposible seguir durmiendo.
Se quitaba el pijama y los calcetines como quien se desprende
de una capa de piel muerta.
Estiraba las sábanas y se intentaba ahogar en la bañera.
Abría los ojos bajo el agua y veía las burbujas.
Las burbujas que huían de ella,
Todo huía de ella,
Las burbujas y el aire,
En general, la vida,
Y en concreto, él.
Sacaba la cabeza y abría la boca y se tragaba el oxígeno.
Para entonces ya era tarde, no había logrado desaparecer.
Y decidió matar el tiempo, el recuerdo, las horas,
la mierda, la quietud y el miedo.
Salía de casa todos lo días justo a las doce y media.
A las doce ráfagas de tristeza y media de esperanza.
Y echaba a andar desde la puerta de la buhardilla hasta la calle,
el recorrido de todos los días, memorizado de punta a punta.
(escalones altos, barandilla oxidada,
ventanuco descolgado, buzones vacíos)
En la calle no solía llover.
Y si llovía olvidaba el paraguas.
Compraba pasteles de crema y caminaba más rápido.
Se sentaba en el mirador.
Era un acto masoquista,
Y mordía los pasteles y los saboreaba mientras
Se aguaban sus ojos.
Recordó los atajos contrarreloj donde nadie los encontraba.
Despacio se acariciaban las manos y el pelo, la vida,
para darle un tacto algodonado.
Estimada desconocida,
ResponderEliminar(Me obliga, el respeto que me inspira tras su lectura, a tratarle de usted, espero que no le ofenda la cortesia)
Sepa, que le conozco hace poco, y sin embargo ha conseguido, en apenas unas entradas, hacer germinar en mi una esperanza, una esperanza por la vida y la salud y el bienestar y el futuro de esta, nuestra maltrecha literatura contemporanea española, tan contaminada como se encuentra, tan intoxicada de esa adictiva sustancia que el regocijo propio de premiarse a si mismo produce.
Su dominio del verso, la voz de su estilo propio, la originalidad de sus ideas nuevas y conmovedoras, ha conseguido convencerme y ha acabado por reconciliarme con una idea, la posibilidad, la posibilidad de que no todo esta perdido, en este bendito pais donde por desgracia y como suele suceder en democracia, la cultura (eufemismo de alfabetizacion) ha acabado liberando una version grotesca, obscena y esperpentica de lo que debio de ser el hombre del s.XIX: diletantes sin ambicion, paletos de todo entorno, rural y urbano, ninfulas que ya no quieren ser musa, quieren ser autor, adolescentes que mas alla de desafiar al maestro mediante retorica alguna han entendido la autoridad de la agresion como medida de fuerza y veteranos tan castigados por su generacion que han renunciado a envejecer, volviendo a la infancia, todos ahora con beneplacito del Ministerio de Cultura y en pos de una sociedad que avance hacia un futuro que nos lleva, no sabemos donde, concitados todos en la red, en llamar la atencion, mediante la publicacion de pensamientos groseros, lineales, simples como su propia vida, manifestacion de una conciencia vacia, de la total y absoluta carencia de recursos para gestionar intelectualmente un entorno hostil, como es la cultura occidental, (que se extiende por doquier), proyectandose en una demanda de cariño y afecto, inutil, lacrimogena, melodramatica, pasiva e irritante, que hara que este mundo estalle por donde haya de estallar, sin que nadie haga nada.
En fin, lamento mi tremedismo, hoy probablemente no ha sido un buen dia, probablemente, a pesar de la buena lectura, de la esperanza recobrada en la literatura..., en fin..., me imagino que la vida siempre acaba resultando mas gorda, mas voluminosa, mas pesada, en esta balanza en la que muchos acaban buscando y encontrando la felicidad.
Un saludo